{"id":27102,"date":"2013-03-25T18:05:37","date_gmt":"2013-03-25T17:05:37","guid":{"rendered":"http:\/\/www.rapportoconfidenziale.org\/?p=27102"},"modified":"2013-03-25T18:05:51","modified_gmt":"2013-03-25T17:05:51","slug":"il-meglio-del-2012-ivan-talarico","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.rapportoconfidenziale.org\/?p=27102","title":{"rendered":"Il meglio del 2012 \u2013 Ivan Talarico"},"content":{"rendered":"

\"\"<\/p>\n

IL MEGLIO DEL 2012<\/font>
\n<\/font>di Ivan Talarico<\/font><\/p>\n

articolo pubblicato in Rapporto Confidenziale 38<\/a><\/font><\/p>\n

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Duemiladodici, anno di grandi stanchezze e criticit\u00e0, di ferrovie e perdifiato, di evasioni tra le file sempre pi\u00f9 arrossate (non si sa se sia vergogna o pubert\u00e0) dei cinemini romani. Frequentazioni narcolettiche, intense, rapporti confidenziali con il finto vellutino delle poltrone: il cinema come parentesi della stanchezza diventa sonno, ma sonno colorato ed agitato, di risvegli improvvisi e placidi sottecchi.
\nQuesti i film che mi hanno turbato.<\/font><\/p>\n

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\"\"<\/font><\/p>\n

الجبل بناء<\/b><\/font>
\nTitolo internazionale: Mountains Don\u2019t Walk<\/b>
\nTitolo italiano: Il califfo biondo<\/b>
\ndi Jean Viteou (Arabia Saudita\/2012)<\/font><\/p>\n

Il medio oriente non \u00e8 mai stato cos\u00ec occidentale come nello sguardo di Viteou. La sua breve esperienza statunitense ne ha segnato intensamente la cinematografia, rendendo i vezzi barocchi delle esagerazioni; le riprese, ricamate il pi\u00f9 delle volte da fili rossi d\u2019immagini persistenti, cin\u00e9mi inesplicabili e subliminali, sono diventate piatte, stucchevoli. Il suo sguardo ironico sull\u2019oriente diventa sberleffo insopportabile; l\u2019amore ottuso dei primi lavori diventa qui critica sagace e pertanto inarrivabile. L\u2019immagine di Maometto, che con una parrucca bionda gira per Medina a bordo di un califfo (un motorino, da cui il titolo), accelerando e sgommando per non tardare all\u2019appuntamento con la Montagna \u00e8 epica e degna di menzione.<\/font><\/p>\n

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\"\"<\/p>\n

Disastri apparenti<\/b><\/font>
\nTitolo internazionale: Sonia and Disorder<\/b>
\ndi Ettore Disonio (Italia\/2012) <\/font><\/p>\n

L\u2019accanimento sul cadavere della Commedia all\u2019Italiana, perpetrato dalla buona parte dei registi contemporanei, trova una valvola di sfogo nella pellicola di Disonio. Finalmente una vicenda brillante, non colloquiale, non telefonata, raccontata con accanimento terapeutico e dissennatezza. Il paradosso di Sonia, madre di suo padre, trova soluzione certa nel riscatto sociale di una generazione alla berlina. Senza scadere nella fantascienza, ma con una buona dose di metafisica, Disonio ci insegna le regole della densit\u00e0 e discrezione dello spazio\/tempo, nelle cui maglie facilmente si pu\u00f2 facilmente scivolare. Le stesse maglie che Sonia indossa, cambiandone almeno sei nella scena madre del film, a coprire la sua nudit\u00e0 eroticamente esibita fin dalla prima scena. Punte di raccapriccio nella scena in cui Sonia partorisce il padre che le ordina di vestirsi e mandare via i medici, per pudore genitoriale. Da non perdere.<\/font><\/p>\n

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\"\"<\/p>\n

η μέδουσα φοβάται<\/b><\/font>
\nTitolo internazionale: The Night of Dracma<\/b>
\nTitolo italiano: La medusa triste<\/b>
\ndi Kostas Dimitrou (Grecia\/2012)<\/font><\/p>\n

Nell\u2019anno in cui la pirateria finanziaria europea vuole sprofondare la Grecia, ecco un documentario postumo (un documento, oserei dire, che accade a futura memoria) che ne risolleva la dignit\u00e0. Costruire una casa di dracme nel centro di Atene e viverci dentro, spendendo s\u00e9 stessi e la propria vita per cambiare le cose, invece che i vili soldi \u00e8 un lampo di genio. Kostas \u2013 il regista e interprete \u2013 vive sessantuno giorni cibandosi solo dell\u2019angoscia e del malcontento della gente, per poi morire di ricordi e aspettative. Sensazionali sono le animazioni \u2013 molto Monthy Python \u2013 in cui Dracma, signora anziana e gobbuta, un po’ befana, un po’ Demetra, sfugge alle cacce priapiche di Euro, teutonico biondume di muscoli e vigore, rifugiandosi da Kopeko, a mendicare un piatto caldo di minestra; da Lira, a piangere sul latte versato; da Yen, preferendosi gheisha che asservita all\u2019occidente imperialista. Riso amato.<\/font><\/p>\n

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\"\"<\/p>\n

Or son Welles<\/b><\/font>
\nTitolo alternativo: Well, I\u2019m Welles<\/b>
\ndi Walter Malle (USA\/2012)<\/font><\/p>\n

La vita del regista vista da un profilo inedito. Scarti di lavorazione, inediti, veri e propri spaccati di vita privata, per la prima volta presentati a simulare un discorso, che ha la traiettoria della rivelazione: la ricerca nel cinema e in teatro non \u00e8 altro che il tentativo meticoloso di costruirsi, partendo dalla propria assenza. Malle gioca con il montaggio come fosse un\u2019ipnosi, capace di cavare dal morto Welles parole inedite, fresche dichiarazioni d\u2019intenti. E in un ciclo di vicende ricorrenti dimostra come il suo cinema non sia terminato, come la macchina da presa stia ancora registrando camuffamenti e spiazzamenti ineffabili. In una vorticosa sequenza di montaggio la bara, in cui Welles \u00e8 sepolto, \u00e8 controcampo di Welles che piange, controcampo di Welles che soffoca l\u2019inquadratura con panoramica a schiaffo su Welles indifferente, che non teme la necrosi dei suoi immaginari, interrotta da una voce, una voce nel buio (sembrano gli Hurlements debordiani): \u00abNon c\u2019\u00e8 morte quando non si \u00e8 nessuno. Diventare qualcuno equivale a darsi per vinto. Per sepolto\u00bb.<\/font><\/p>\n

 <\/p>\n

\"\"<\/p>\n

ミカド<\/b><\/font>
\nTitolo internazionale: No Japan No Cry<\/b>
\nTitolo italiano: Il gioco degli Shanghai<\/b>
\ndi Uku Kirita (Giappone\/2012)<\/font><\/p>\n

Opera prima di Kirita che convince e sbaraglia al XXVI festival manciuriano di Ko-sokij. Del Giappone si \u00e8 sempre ammirata la lentezza, l\u2019eleganza, il raffinato erotismo, la discrezione. E in questo film le virt\u00f9 diventano il cortocirtuito inevitabile della civilt\u00e0. Solo due uomini al centro di questo \u2013 definirlo non \u00e8 semplice \u2013 "thriller catalessico". Il corpo e il gioco. La carne e la brace. Poche parole, sospese tra le pareti di carta di riso di un finto tokonoma, scosse da un umile vento che costantemente le mette in discussione. E il rituale in cui il gioco diventa metafora dell\u2019esistenza. Come nella partita a scacchi con la morte de Il settimo sigillo<\/i>, la posta in palio \u00e8 la vita. Ma in questo caso una vita materica, fatta di brandelli di corpo e carne, di cannibalismo e tenerezza. Senza movente. Ad ogni turno un bastoncino di legno viene estromesso dal gioco per diventare spiedino, su cui arrotolare i pezzi di carne sciancati al perdente. Un tizzone di fuoco li trasforma subito in cibo per l\u2019avversario. E la sfida continua, in un crescendo drammatico dove l\u2019equilibrio di sottili asticelle \u00e8 metafora imprudente dell\u2019equilibrio mentale perduto nell\u2019assordante pugna di vuoto del silenzio.<\/font><\/p>\n

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