![\"\"](\"https:\/\/www.rapportoconfidenziale.org\/wp-content\/uploads\/2018\/01\/corpo-e-anima-Ildik\u00f3-Enyedi-cover.jpg\")
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Abbiamo bisogno di storie d’amore? Pi\u00f9 che altro \u2013 stando a Corpo e anima<\/em> della regista ungherese Ildik\u00f3 Enyedi (classe 1955), film vincitore dell’Orso d’oro alla 67esima edizione del Festival di Berlino e da ieri nelle sale \u2013 parrebbe che lo stanco, avido, sfrenato, puerile uomo della nostra tarda civilt\u00e0, il moribondo europeo che non vuol morire, abbia bisogno di sesso. In una conferma persino didascalica dell’eros-thanatos di freudiana memoria. Costellata di segnali sessuali \u00e8 infatti questa raggelata “commedia romantica” plastificata, come le cibarie che contrappuntano \u2013 scialbe vettovaglie uscite da un ristorante di Kaurism\u00e4ki \u2013 gli sbocconcellati dialoghi vuoti dei personaggi, impiegati in un macello. Il laconico direttore della struttura, attempato “bel tenebroso” dal braccio paralizzato s’innamora ricambiato (fatto palese, fin dalla prima inquadratura) della giovane dottoressa addetta al controllo qualit\u00e0, soggetto ai limiti dell’autismo, in cura psicologica e dedita a inscenare per s\u00e9 dialoghi fra le saliere o i pupazzi del Playmobil, onde farsi una pi\u00f9 chiara idea del mondo reale dal quale si sente esclusa. A “romanticizzare” la vicenda freddamente stilizzata, interviene la metafora delle metafore: il sogno concomitante dei due protagonisti, che li vede cervi indomiti in un bosco d’inverno, in cerca di cibo fra la neve. Una didascalia ridondante che finisce per tediare all’ennesima riproposta, quasi fossimo incapaci di coglierne il sottile significato: la ricerca d’amore cela il desiderio sessuale, nel film inserito con pruriginosa insistenza in ogni gesto, in ogni personaggio. Dall’addetto alle risorse umane, frustrato orsacchiotto che si serve del farmaco dato alle bestie del macello onde accelerarne l’accoppiamento, alla procace psicologa aziendale (le cui forme invitanti il direttore stesso non pu\u00f2 astenersi dall’osservare), al neoassunto “galletto nel pollaio”, giungendo al tentativo ironico d’istruirci – per mezzo della decrepita donna delle pulizie, la quale ha sogni esplicitamente sessuali \u2013 su come la giovane dottoressa debba vestire e camminare onde conquistare l’uomo di cui \u00e8 innamorata. Non mancheranno \u2013 in questo quadretto nel quale sono disegnati in primo piano il desiderio e in secondo la depressione \u2013 immagini urtanti (la dottoressa guarda impassibile un video pornografico con una brutale sodomia: il sesso anale \u00e8 ora un tema molto di moda, ma sdoganarlo cos\u00ec suscita sempre una certa dose di perplessit\u00e0), canzoni “romantiche” su CD e taglio delle vene, con riconciliazione della vicenda in un silente accoppiamento fra i protagonisti. E colazione la mattina dopo. E “schizzo” di pomodoro metaforico: ci mancava l’ultima didascalia sulla perdita della verginit\u00e0 della dottoressa. Sorge la domanda: essendo i cervi del sogno i due personaggi, stupisce che il maschio non sia stato reso zoppo da una gamba, o che almeno il superbo palco delle corna non fosse monco. Altrimenti come si spiega il braccio paralitico del direttore? Fra tante didascalie, alla fine ne manca sempre una: \u00e8 in questi non detti che si cela “l’arte” \u2013 tutta contemporanea \u2013 della regista, possibile che non ce ne si accorga? Il melodramma romantico \u00e8 sempre sleale: confondendo il solletico con il godimento, il film va a caccia d’allettamenti, tentando maldestramente un contagio psichico. Al termine della visione di questa Ungheria artica e lubrica \u2013 quale sintesi \u2013 non possiamo che rievocare le parole de L’ultima estate di Klingsor<\/em> di Hermann Hesse: “Fuori stava la morte. La vedeva campeggiare. La fiutava. Come gocce di pioggia sulla polvere di una strada di campagna, questo era l’odore della morte.” \u2022<\/p>\n Dario Agazzi<\/em><\/p>\n <\/p>\n