![\"\"](\"https:\/\/www.rapportoconfidenziale.org\/wp-content\/uploads\/2020\/02\/lacasadellamore-ferri-cover.jpg\")
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Laddove \u00e8 la tenebra \u2013 ci dicono le Sacre Scritture e l’esperienza \u2013 regna la morte. Laddove vi sia distanza fra amanti, col\u00e0 \u00e8 la morte. Eros<\/em>, condotto fin sul limine della pervertita follia (\u201cMaschere, maschere, acciecate Eros!\u201d \u2013 scrisse Rilke; come dargli torto?), s’accompagna da sempre a thanatos<\/em> (la morte) perch\u00e9 dove sorga un qualsiasi speranzoso moto d’amore, a latere<\/em> far\u00e0 gi\u00e0 capolino la morte. Con la sua falce, pronta a divenire sghembo canto funebre al lume di candela. Al centro di tutto La casa dell’amore<\/em>, l’opera finalmente pi\u00f9 disinibita di Luca Ferri, vista ieri alla Berlinale 70, \u00e8 infatti la fioca luce delle candele in composti interni digitali in 4:3, che lotta baluginando contro la tenebra della morte, degli inferi, del desiderio sessuale appagato nei modi pi\u00f9 vari e lugubri: mangiando una scatoletta di carne Montana mentre si sorseggia Tavernello caldiccio \u201ccome il piscio\u201d sul ventre della trans Bianca, parlando del pathos dei film di Dreyer, del Sabato del villaggio<\/em> di Leopardi, delle disperate fellatio nei porno dei primi anni ’80 fra arditi parallelismi esegetici, scena girata in un piano sequenza di maestria cerebrale ma appassionata; oppure travestendosi con lei; oppure penetrandola sotto la mappa del cielo; oppure venendo straziati da indicibili solletici (scene, queste, al limite del sopportabile). Le candele, per suggestione di barrylindiana memoria, ardendo ciascuna nella propria bottiglia, financo con la Gioconda a reggere il moccolo, letteralmente, costruiscono rituali d’esorcismo: la morte della prostituta Rosetta cantata da un vecchio sdentato ciancicante, ricolmo di fervida allegria disperata; i morti per droga che costellano la famiglia della fidanzata della protagonista Bianca, trans distante che invia videomessaggi di disarmante lucidit\u00e0 sulla tragicit\u00e0 della vita. L’eterna storia di Abacuc<\/em>, girato da Ferri anni addietro, fa capolino in tutti i suoi lavori, a sapersene avvedere: si cerca l’amore, ma la vita \u00e8 brutale e si trover\u00e0 la propria tomba. Si riempiono gli iati dell’angoscia domestica con conversazioni telefoniche che affannosamente dovrebbero dimostrarci: \u201cSei vivo, caro mio!, sei vivo!\u201d. Ma in fondo, non ne siamo troppo convinti. Sappiamo che tutto ci porta sempre pi\u00f9 vicini all’\u201cinesprimibile meta\u201d (Beckett). L’amore in ogni sua forma, diversit\u00e0, espressione \u00e8 un tentativo come gli altri, una lotta della Licht (luce) di goethiana memoria, contro l’oblio, di cui il gatto nero<\/em> di Bianca<\/em> \u00e8 contraltare enigmatico. In attesa di capire se il prevosto austero di spalle che apre elegantemente il film (l’attore feticcio di Ferri, Dario Bacis, in forma smagliante) ci stia dicendo il vero, quando citando il Vangelo ci conforta, rammentandoci che in Paradiso passeranno prima gli esattori delle tasse e le prostitute. Nel frattempo, la vita scorre fra incomprensibili \u201cFrammenti d’amore\u201d, titolo d’una mostra dello scultore Riva \u2013 padre di Bianca \u2013 e frammenti d’un discorso amoroso costantemente franto. Un ritratto del 2020 che porta sullo schermo tutto il nostro medioevo contemporaneo: tetro, incerto, squassato. Inebetito e fisso sull’orlo del suo infuocato abisso. \u2022<\/p>\n Dario Agazzi<\/em><\/p>\n <\/p>\n