Chi sono io per scrivere di un film? A chi potrebbe interessare ciò che ho da dire? Me lo domando ogni volta che inizio un pezzo; peraltro non richiesto da nessuno. Per i registi non sono un regista. Per i fotografi non sono un fotografo. Per i critici non sono un critico. Per mia madre sono un genio ed un
Un sogno dentro a un sogno dentro a un altro sogno. Talking Dream parla con lo stesso linguaggio di un sogno, dentro a uno scenario sospeso tra continenti e lingue. Bruno Rocchi è un sognatore che utilizza il cinema per rendere concreto ciò che è invisibile; tutto quello che vedi nei suoi film (Monte Gourougou, Sull’orlo del Marocco) forse non
Viviamo immersi in un misto di scetticismo, invalidante disagio, euforia e noncuranza. Siamo alle prove generali di quello che i survivalisti chiamano “la fine del mondo”, e quando l’apocalisse arriverà mi chiedo se le loro esercitazioni da un punto all’altro della città saranno servite effettivamente a qualcosa o se, semplicemente, si saranno rovinati una bella passeggiata. Nonostante la continua evocazione
Cosa si ottiene mescolando, tra le altre cose, i seguenti ingredienti? Pancetta tesa affumicata, tracchiolelle di maiale, cipolle dorate vecchie, strutto, lardo di pancia, olio d’oliva extravergine, vino rosso, pomidoro san Marzano e sale q.b.? Sapete cosa? Il ragù napoletano. Ed è buono il ragù napoletano. Ma sapete cosa non è? Un film. Il ragù napoletano è buono ma non
La donna dello smartphone è un film doppio, se non triplo, la visione di una visione (di una visione). Lo spettatore, in genere passivo, è costretto ad attivarsi, scindere la percezione, sdoppiare lo sguardo, assistere incautamente a una vicenda binaria, fluida quanto accidentata, perdersi in un labirinto ottico dove si perdono pure i personaggi. Un vecchio uomo (Fabrizio Rendina) trova
Laddove è la tenebra – ci dicono le Sacre Scritture e l’esperienza – regna la morte. Laddove vi sia distanza fra amanti, colà è la morte. Eros, condotto fin sul limine della pervertita follia (“Maschere, maschere, acciecate Eros!” – scrisse Rilke; come dargli torto?), s’accompagna da sempre a thanatos (la morte) perché dove sorga un qualsiasi speranzoso moto d’amore, a
Sull’invasione di Hollywood da parte dei mostri immediatamente dopo la crisi del 1929, David J. Skal scrive: “Risorti da lastre di marmo, risvegliati bruscamente dalla vitalità dell’età del jazz, furono abbastanza forti da fare a modo loro in quella triste e ormai trasformata America. Era il momento che gli dei oscuri avevano atteso da tempo. In quel mondo di sconvolgimenti
La casa per l’italiano è oltre il riparo e il comfort. È simbolo d’una appartenenza di classe con cui misurare l’essere o manipolarlo. Hammamet s’apre con un Favino-Craxi (“Mi sembrava resuscitato Craxi, quando l’ho visto!”, così una signora bene dietro di me, in sala) rivolto al compagno di partito Vincenzo: “Hai una bella casa, no?”. Il simbolo della presidenza è
“Estraendo una carota dalla tasca e indicandola, chiede al suo vicino: – Fuma? E l’altro sorpreso: – Ma questa è una carota! – E chi non lo vede? Io le chiedevo solo se fuma”. “Var-hami” in sanscrito (ma chi ti conosce) significherebbe: “Scelgo, voglio”. Che scegli? Che vuoi? L’arte cinematografica sta oramai nel picconare arcani. Preziosismi che la rete, frugandola,
I make a date for golf – You can bet you life it rains. I try to give a party – And the guy upstairs complains. I guess I’ll go thru life; Just catchin’ colds and missin’ trains, Ev’rything happens to me. I never miss a thing – I’ve had measles and the mumps. And ev’ry time I play my